Ich fahre ihn selbst ins Krankenhaus. Nur zum Durchchecken. Dann stirbt er, während ich zuhause die Küchenschränke auswische. Es ist Dezember, zwei Tage vor Weihnachten.
Für eine Zeit sitze ich nur auf seinem Stuhl vor der Veranda.
Der Eisregen tickt auf Laub und Zweige.
Ich lausche dem Knistern, mit dem sich die Blüten des Winterjasmins entfalten.
Im Haus knarzen die Dielen ohne Grund.
Ein paar Wochen lang habe ich viel zu tun. Es gibt immer etwas auszusuchen, zu entscheiden, umzuschreiben. … weiterlesen →